Rien ne reste de rien. Rien nous ne sommes.
Au soleil et à l’air nous différons
L’irrespirable et pesante ténèbre,
Par l’humide terre imposée,
Cadavres en devenir qui procréent.

Lois faites, statues vues, odes finies –
Tout a sa tombe. Et si nous, chairs dotées
De sang par un soleil intime, avons
Un Ponant, pourquoi pas elles ?
Nous sommes contes narrant contes – rien.

(Fernando Pessoa alias Ricardo Reis, Poètes de Lisbonne, Lisbonne, Lisbon Poets & Co (Lisbon Poetes no 2), 2016, p. 181)