Sous la pluie triste, doucement
Une poitrine malade de toux
Le mouchoir taché de sang
Tourne le coin, va dieu sait où
Sous la pluie triste, doucement.

Tout l’humide plomb des fumées
Se déverse sur ses propres traces,
Dans les passages du marché
Et parmi ces feuilles qui cassent,
Tout l’humide plomb des fumées.

Sang, plomb et automne, rien d’autre.
Un noir bras de paix, d’une masse
Tombe d’une branche maîtresse, m’exhorte
Lugubre et autrement tenace.
Sang, plomb et automne, rien d’autre.

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(Traduction : Constantin Frosin)