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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2009-02-20 | [Ezt a szöveget a következ. nyelven kell olvasni francais] | Könyvtárba beírt Guy Rancourt
Pleure un peu, pleure ta tête, ta tête de vie
dans le feu des épées de vent dans tes cheveux parmi les éclats sourds de béton sur tes parois ta longue et bonne tête de la journée ta tête de pluie enseignante et pelures et callosités ta tête de mort et ne pouvant plus me réfugier en Solitude ni remuer la braise dans le bris du silence ni ouvrir la paupière ainsi qu’un départ d’oiseau dans la savane que je meure ici au cœur de la cible au cœur des hommes et des horaires car il n’y a plus un seul endroit de la chair de solitude qu ne soit meurtri même les mots que j’invente ont leur petite aigrette de chair bleuie souvenirs, souvenirs, maison lente un cours d’eau me traverse je sais, c’est la Nord de mon enfance avec ses mains d’obscure tendresse qui voletaient sur mes épaules ses mains de latitudes de plénitude et mes vingt ans et quelques dérivent au gré des avenirs mortes, mes nuques dans le vide (Gaston Miron, L’homme rapaillé)
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