La terre de mon pays n’est pas seulement hors de moi
La terre de mon pays est aussi dans mon cerveau
Là elle porte fruit même aux années où le Seigneur l’oublie
Et même aux années où il la châtie de nouveau

Là elle ressemble à ma propre matière grise
Peuplée d’anges et d’oiseaux sacrés, intensément,
Là nul ne s’en frappe la poitrine
Et nul ne lui ment

Là mûrit chaque épi à son heure
Là jamais ne pourrissent les maïs sur le sol
Là ont leur place assurée les moissonneurs
De là jaillissent de temps à autre en plein vol

Des pensées pures comme des papillons blancs
Pour qu’au-dehors la journée soit plus belle et plus claire
Là subsistent de temps en temps
Un vide sans fin et une douleur amère

Quelque chose commence à m’angoisser
Je crains pour moi, un changement sourd se produit
Prenez soin de mon cerveau enfièvré par la souffrance
Prenez soin de la féconde terre de ce pays.